Pães e Tulipas

Gastei uma hora
pensando num verso
que a pena não quer escrever.
No entanto, ele está cá dentro
inquieto, vivo.
Está cá dentro e não quer sair.
Mas a poesia deste momento
inunda toda a minha vida.

- Carlos Drummond de Andrade

Em dias desses, bons pra não se fazer nada, eu instituo sair de casa é crime federal e fico aqui no quentinho arrumando o quarto, ouvindo música e vendo Noir, e parando na janela pra ver o céu cinza que está estranhamente bonito (por que ultimamente eu tenho falado ‘estranhamente’ pra tanta coisa? Será que não podia simplesmente me acostumar com a estranheza boas das coisas que andam acontecendo? Nah, não… o estranhamento faz tudo ficar ainda mais bonito, acho), e fico pensando e pensando e pensando. Milhares de coisas. Milhares de pensamentos pra organizar. Eu queria só um capuccino, poltronas confortáveis e horas e horas pra pensar na vida e ver o que outros pensamentos a respeito disso tudo. Comecei a escrever um email, por pressa de não querer esperar. Por medo de que eu acabe não conseguindo dizer tudo depois. O que é besteira, porque eu tenho a impressão de que foi uma daquelas coisas que você descobre e que, depois que descobriu, passam a fazer parte de você pra sempre. Claro, comecei o email na cabeça. Quando realmente comecei a digitar metade de tudo que estava pensando, meu raciocínio já ia a mil e eu não conseguia parar de pensar pra escrever. Tanta coisa no que pensar. Tantas perguntas sem responder.

As perguntas vão sempre e sempre sem resposta.

Mas ainda assim, eu continuo perguntando. Por que?

“Não busque por enquanto respostas que não lhe podem ser dadas, porque não as poderia viver. Pois trata-se precisamente de viver tudo. Viva por enquanto as perguntas.“

(ah, Rilke… saudades suas)